Видишь, первые морозы осень серебрят,
укрывая белой негой сонную траву —
так и мы стоим былинкой прямо на ветру,
но рождаемся, мой мальчик, жить не для себя.
Не себе летают руки над уютом дня,
все грубея, закаляясь в бедах бытовых.
Мы живем — стать жарким сердцем вашей маеты,
и всем телом стать оплотом малому дитя.
Не себе цветы на кухне ставим на столе,
не свои мы укрываем плечи по ночам —
милый мальчик, в этом мире женщина — очаг,
чувство дома дорогого на родной земле.
Не себе над колыбелью песня мягких губ,
не себе мы эти губы дарим целовать.